Amora 22

Accepting Applications Closed
US Company | Medium ( employees)
LATAM (100% remote)

Seniority 7+ years
Commitment Short-term (40h)
Industry Generic
Work model Hybrid

Required skills

Beego
React
Angular
AngularJS
Blade

Requirements

Must-haves

Num galinheiro simples, no interior de uma fazenda cercada por eucaliptos e vento, nasceu um pequeno pintinho amarelo. Chamava-se Pipo, e desde o primeiro dia parecia diferente dos outros. Enquanto seus irmãos corriam atrás de grãos e disputavam espaço sob as asas da mãe, Pipo gostava de observar o brilho distante que vinha do celeiro à noite. Era uma luz azulada, constante, que pulsava como se respirasse.
Certa vez, quando todos dormiam, Pipo seguiu a claridade e descobriu o que era: um computador antigo, apoiado sobre uma mesa de madeira. O fazendeiro o usava para cuidar da irrigação e das anotações da colheita. Para o pequeno pintinho, aquilo parecia mágica. As luzes piscavam, o ventilador interno sussurrava, e as teclas eram como um campo cheio de pequenos blocos misteriosos.
A partir daquele dia, Pipo começou a visitar o celeiro sempre que podia. Observava atentamente o fazendeiro, registrando com curiosidade o movimento dos dedos sobre o teclado, os sons mecânicos das teclas, as mudanças na tela. Era um tipo de música que ele não conhecia — uma melodia feita de lógica, paciência e ritmo.
Com o tempo, Pipo começou a compreender que cada toque produzia uma reação, e que dentro daquela caixa havia uma espécie de linguagem secreta. Fascinado, ele passou a tentar imitá-la. Usando o bico e as patinhas, pressionava as teclas e observava o que acontecia. No início, nada fazia sentido. As letras apareciam e desapareciam, as mensagens se misturavam. Mas Pipo era persistente. A curiosidade o movia mais do que o cansaço.
No galinheiro, as outras aves achavam-no distraído. Enquanto todos buscavam alimento, ele sonhava com símbolos, números e sons eletrônicos. Seu corpo pequeno escondia uma determinação enorme. Passava as noites entre fios e ruídos, observando as reações do computador, tentando entender aquele universo invisível que se escondia por trás da tela.
Com o tempo, começou a perceber padrões. Descobriu que o mundo digital também tinha regras, como o mundo das formigas ou das nuvens. Tudo seguia uma ordem precisa. E, pouco a pouco, ele aprendeu a decifrar os sinais. Era como aprender a cantar uma nova canção — mas uma canção feita de lógica.
Um dia, o fazendeiro notou que algo havia mudado. O sistema de irrigação, que sempre exigia ajustes manuais, começou a funcionar sozinho. As bombas ligavam e desligavam de acordo com a umidade do solo, e as luzes do celeiro pareciam obedecer a um novo ritmo. O homem achou que fosse coincidência, mas Pipo sabia a verdade: ele havia encontrado um jeito de melhorar o mundo à sua volta, ainda que ninguém percebesse.
O tempo passou, e Pipo cresceu. Continuava pequeno, mas sua mente era vasta. Passava horas observando o nascer do sol refletido no monitor, pensando em como tudo estava conectado — a chuva, as máquinas, as sementes, o som do vento. Ele compreendia que cada sistema, natural ou digital, era feito de interdependência.
Mesmo sem saber ler, ele aprendera a pensar em algoritmos; mesmo sem entender o nome do que fazia, havia criado lógica no meio da vida rural. E, embora ninguém soubesse, aquele pintinho simples havia se tornado o primeiro programador do galinheiro.
Com o tempo, a fazenda prosperou. As plantações cresceram fortes, a irrigação funcionava em harmonia com o clima, e até os animais pareciam viver num compasso diferente. O fazendeiro nunca descobriu a verdadeira origem daquelas melhorias.
Mas Pipo sabia. E cada vez que via o sol nascer e refletir nas teclas do computador, ele sentia um orgulho silencioso — o orgulho de quem transforma o mundo com curiosidade e paciência.
Lá fora, o galinheiro despertava com o barulho das asas e o cheiro de feno. Lá dentro, no celeiro, um pintinho olhava para a tela acesa e sonhava com o infinito.

Nice-to-haves

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What you will work on

No coração de Betim, entre raízes de goiabeiras e fios de grama que crescem teimosos ao lado do asfalto quente, existe um pequeno formigueiro. À primeira vista, ele parece apenas um montículo de terra marrom, como tantos outros. Mas quem observa com atenção percebe que ali pulsa uma cidade inteira — um mundo subterrâneo onde tudo acontece com ritmo, precisão e propósito.
As formigas de Betim não conhecem preguiça. Elas acordam antes do sol, quando o chão ainda está úmido do orvalho, e se organizam em filas ordenadas, movendo-se como um rio vivo. Umas sobem com pedaços de folhas, outras descem com sementes, e há as que apenas patrulham os arredores, farejando o ar em busca de perigo.
O formigueiro fica em um terreno baldio, entre uma oficina mecânica e uma horta comunitária. Por ali, passam caminhões, bicicletas e crianças indo à escola. Às vezes, uma sombra cobre a entrada — o pé de alguém distraído —, mas as formigas desviam, rápidas e serenas, como se soubessem que o mundo lá fora é barulhento, mas passageiro.
Lá dentro, a vida é outra. Túneis e câmaras se estendem como veias na terra. Em um canto, há uma sala de armazenamento onde o cheiro doce das folhas recém-cortadas se mistura ao pó do solo. Em outro, um espaço mais profundo, onde a rainha, imensa e calma, permanece imóvel, pondo ovos com a tranquilidade de quem sabe que o tempo é paciente.
As operárias cuidam dela com devoção silenciosa. Nenhuma questiona, nenhuma se exalta. Cada uma sabe o que fazer, e o faz sem alarde. O formigueiro de Betim não conhece chefes nem slogans — apenas instinto, trabalho e harmonia.
Quando chove, o solo se transforma em lama e a entrada principal se fecha sozinha, num reflexo natural. As formigas reorganizam as rotas, cavando por dentro, desviando da umidade. E quando o sol volta, o movimento recomeça — como se nada tivesse acontecido.
Mas há algo especial naquele formigueiro. De tempos em tempos, um grupo de formigas aladas nasce e sai voando pela cidade, sobre as ruas de terra e os quintais, levando consigo o nome invisível de Betim. São as mensageiras do futuro, levando o código secreto da sobrevivência para outros cantos.
No silêncio da terra, as formigas não sabem que vivem sob uma cidade movimentada, de carros e buzinas. Não sabem que o terreno em que habitam será, um dia, asfaltado ou cercado para virar estacionamento. Não imaginam que, acima delas, há pessoas que correm com pressa, como se o tempo fosse inimigo.
Elas apenas seguem, construindo o que precisam, carregando o dobro do próprio peso, abrindo espaço onde antes só havia pedra.
Quando o entardecer chega e as luzes dos postes acendem, o formigueiro se recolhe. As últimas operárias entram carregando fragmentos de folhas secas. A entrada se fecha suavemente, e o chão parece voltar à quietude. Mas lá embaixo, o murmúrio continua: o som de patas minúsculas trabalhando, movendo o mundo grão por grão.
Ninguém na cidade percebe, mas aquele pequeno montículo de terra guarda lições profundas. Fala sobre persistência, sobre a força que existe nas coisas pequenas, sobre a maneira como a vida se organiza em silêncio — mesmo cercada por barulho.
Enquanto os humanos sonham com progresso e velocidade, as formigas de Betim continuam sua obra discreta: constroem, transportam, protegem e renovam. Não esperam reconhecimento. Não precisam de aplausos. Sabem que tudo o que importa é manter o ciclo.
E assim, sob a poeira e as raízes, o formigueiro de Betim respira — uma cidade dentro da cidade, feita de terra, trabalho e tempo.